Cada vez que escucho la palabra nunca
se abren las puertas del silencio,
una bandada de pájaros se ausenta
desoyendo mis preguntas
sobre la piedra intacta del recuerdo,
cada vez que suena,
su figura intangible
se derrama entre mis manos
como el agua invisible de los besos,
se hacen eco en la distancia
la palabra, el verso, la nostalgia.
Murallas
Había murallas que se llamaban dios,
pero Dios no puso las murallas,
había murallas que incitaban al tiempo
y el tiempo lo puede todo.
Mi nombre
Mi nombre es el silencio
nacido del viento del sur
que poco a poco me mata
llenando de tiempo mis venas,
mi nombre va forjando la huida
a la manera del verbo,
que poco a poco se hace
cuando se nombra en silencio.
Me preocupa la palabra
cuando vive inacabada en la punta de los dedos,
blandiendo su cuerpo como una hoja
que decide el equilibrio sobre la duda del viento,
cuanto apego al sacrificio en la caída.
Campos desiertos de lo que no se dijo.
I
Después del tránsito acaecido
entre la copa penúltima y el mismo beso
que hilaba palabras de amor,
te vi buscando desde
un balcón de miradas lentas
algunos pasos para merodear
los recovecos de tus calles,
tus pechos aún retenían algo de ternura,
como tus calles aceitadas ahora que las pienso;
tenían tus calles niveles enfrentados
que me hacían sentir en la carne
el paso del tiempo
mostrándome una senda inexorable,
la misma que surge cuando me invitan
las esquinas a leer tus suaves curvas solitarias.
