Hay sueños
que no entienden el deseo
como una premura
circulando a duras penas
por las avenidas del alma,
igual que una sonrisa perdida
cuando brilla estoica en lo más alto,
donde deshoja la flor del fracaso
en la trastienda de su vida.
Volver sobre los pasos
no servirá de nada,
ni tu nombre cauto,
ni su efecto,
de nada servirá si lo que bulle hoy
claudica en los estantes del tiempo,
macerando los pétalos empapados
que poco a poco se apagan,
no servirá de nada tampoco
el humilde deseo de lo probable,
esa tendencia al vacío,
la etiqueta inherente
que justifica haber vivido dentro
de algún vientre perfecto,
conjugando el líquido de la vida
con aquellas luces de desconocida muerte,
y aquel elixir perpetuo que no tuvimos,
no servirá de nada.
Y ahora,
que vives en la cima del misterio,
enarbolando títeres que ansían
las caricias de su propio ego,
ahora es el momento para la saciedad,
el loco apetito de lo opulento
en esa tensa espantada
hacia el descontento más absoluto.
Ahora, sólo ahora y
no más tarde es el momento,
colmado sin embargo y sin fronteras,
sobreviviendo al sueño
sobre tu confort zone flamante
que engulle el triste alarido
de los sin nada, la otra forma
de cruzar los estrechos baldíos,
igual que deshoja una moda cruel
en otra quinta avenida,
igual que arrasa la marejada
cuando siembra de nuevo al desencanto
con semillas de tardanza.
