Hay mujeres que sustentan
en sus manos agrietadas
esa partida errante que brota
entre el silencio amargo de una lágrima,
voluntades heridas desde el feudo
de una luna sin ley
hasta el alma que se ahoga
ignorada en la leyenda.
Vengo de la misma vorágine
en la que un día
destruimos la carne impetuosamente,
también yo dije te quiero tantas veces
como lo hacen tus ojos
sobre el cristal de las gotas de agua,
también moría lentamente
sobre el suspiro perenne de un verbo.
Aquí nunca es domingo,
no cabe ni un pequeño atisbo
de sosiego, lo que llaman entreacto,
igual que en otros quehaceres
donde se bebe un trago amargo,
o se destempla el aire de vez en cuando,
coloreando de intemperie los minutos
para volver quizá más tarde
sobre la misma apreciación.
